Recuerdo que nos metíamos en ese iglú de plástico rojo (rojo butano, poco realista para ser un iglú) y nos empezaba a contar historias, la mayoría de terror, otras de fantasía y mundos lejanos. Recuerdo sus ojos, oscuros y turbios, mirándome fijamente mientras las contaba.
uno de mis recuerdos de infancia es mi abuela contándome el mismo cuento mientras me vestía por las mañanas. y cómo me mecía en su mecedora y sentía que su crucifijo se me clavaba en la nuca. mi abuela es mi gran recuerdo.
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