Dicen que antes de nacer su corazón se paró dos veces. Que a los dieciséis su aura era tan grande que se podía ver a través de una estenopeica. Que por eso era especial. Ahora sólo es la chica del corazón impar, y su aura se ha extinguido (estamos en la época de la reproductibilidad técnica).

Abro la nevera y sin razón aparente pienso en que me duele muchísimo esta necesidad absurda de tenerte cerca siempre. Los días de otoño saben a ti. Pero te lo prometo. Dos días y me curaré de todo. Hasta de ti.

Parece ser que tú y yo estamos hechos por un punzón:
tenemos los puntos esenciales pero nos falta trazar las líneas que los unen.
(de nuevo, poesías incompletas).

El otro día me subí al autobús para volver a casa y alguien había pegado un post-it en el asiento de delante que decía "si quieres te regalo una estrella", y al lado un número de teléfono. He llamado para preguntar si podía pedir una constelación entera. Una risa ha estallado al otro lado del teléfono. Después, hemos quedado para tomar un café para hablar de negocios estelares.

Hoy comencé una terapia de choque:
sentarse frente a la ventana, mirar fijamente el sol y cerrar los ojos hasta que se inunden de naranja.
Abrirlos, y comprobar que, efectivamente, la terapia ha funcionado: todo es más azul y menos gris.